Capítulo 12 – Longas distâncias e isolamento na Transamazônica

Esse é o capítulo 12 de 20 do livro Amazônia: A Viagem Quase Impossível

O livro é um relato verdadeiro sobre a a incrível expedição de uma ciclista que decide atravessar a Rodovia Transamazônica sozinha, sendo a primeira pessoa no mundo a fazer isso em 1978. Entre selva, rios imensos e comunidades isoladas, ela enfrenta perigos, desafios físicos e culturais em uma jornada de coragem, descoberta e superação no coração da Amazônia.

Humaitá!

Eu ainda me lembrava do pequeno ponto preto no grande mapa verde no escritório do DNER, lá atrás em Belém. Disseram que eu nunca chegaria até ele. Mas lá estava eu, pedalando em direção ao centro da cidade. Eu me sentia maravilhosa, eufórica, e tinha uma enorme vontade de conversar com alguém e contar tudo sobre aquilo.

Fui ao grande complexo do DNER, mas ninguém ali conseguia entender inglês, então contei tudo mesmo assim. Eu simplesmente precisava falar com alguém.

Eles me levaram até a Casa Una, um moderno bangalô de concreto com três quartos, e descobri que teria a casa inteira só para mim. O quarto principal tinha três camas, o que era ótimo — empilhei todos os colchões em uma só cama e tive uma noite extremamente confortável. Havia uma sala com uma linda mesa redonda polida para as refeições, uma cozinha com uma grande geladeira (funcionando) e um fogão — que não funcionava, portanto não havia como preparar uma refeição. Mas me deram um bilhete datilografado para levar a um restaurante específico para o jantar da noite. A casa tinha piso de parquet em todos os cômodos e uma charmosa varanda com treliça na frente.

À noite saí sozinha para encontrar o restaurante. Sentei e comi a refeição sozinha. Voltei para a Casa Una e sentei na varanda sozinha. Eu ansiava por todas as cartas que estariam me esperando no correio de Porto Velho.

A reação estava chegando e eu me sentia muito cansada.

O quarto tinha um grande aparelho de ar-condicionado, o primeiro que eu via desde Belém. Mas a essa altura eu já estava bastante acostumada ao ar noturno da selva e o pulsar monótono da máquina era apenas uma irritação. Desliguei-o e dormi profundamente a noite inteira.

Humaitá, uma pequena cidade encantadora, está construída na margem oeste do rio Madeira, que corre para o norte e finalmente se junta ao Amazonas perto de Manaus. Ao longo da própria margem há uma estrada muito irregular, cheia de buracos, com um movimentado mercado ao ar livre fazendo bons negócios. A partir dali todas as ruas seguem em ângulo reto para longe do rio e entram na cidade. Havia uma igreja muito grande, com um amplo pátio espaçoso, uma grande escola e um extenso hospital do Ministério da Saúde. Havia várias casas bonitas, hotéis modernos e algumas lojas tipo supermercado. A maioria dos edifícios era construída com grandes blocos de concreto branco. Havia eletricidade ali — com letreiros de neon coloridos em alguns prédios — e um correio. Para mim foi uma grande mudança passear por uma metrópole como aquela.

Mais tarde fui ao escritório do DNER onde conheci o senhor Abílio de Matos Moura, o grande chefe que havia estado fora da cidade no dia anterior. Ele sugeriu que, se eu quisesse completar um trajeto de bicicleta pela BR-230 (o nome técnico da Transamazônica), eu precisaria percorrer o pequeno trecho até Lábrea, na margem do rio Ituxi. No momento a estrada terminava ali, mas os planos futuros eram continuar a construção para o oeste até se juntar à rota sul em Rio Branco.

Ele escreveu uma carta para eu levar aos funcionários do escritório deles. Mas antes sugeriu que eu conversasse com o engenheiro sobre fazer algo para consertar a bicicleta. Descobriu-se que o engenheiro nunca tinha visto um sistema de marchas de bicicleta de cinco velocidades antes e ele se divertiu desmontando tudo para ver como funcionava. Fiquei um pouco horrorizada com a cena, mas também fascinada; eu mesma não sabia como aquilo funcionava. Em pouco tempo ele montou tudo novamente, e funcionando. Todos do escritório saíram para ver e cada um quis dar uma volta experimental pelo pátio.

Com a bicicleta agora em boas condições, eu poderia partir no dia seguinte para o trajeto até Lábrea.

De manhã, com a bicicleta toda preparada e amarrada, fui ao mesmo restaurante para o café da manhã. Havia alguns pãezinhos extras na mesa, então também os passei na manteiga para levar comigo durante o dia.

Um jovem garçom, um rapaz de pouco mais de vinte anos, ficou ao lado da mesa conversando comigo. Ele ficou muito interessado quando contei que eu vinha da Nova Zelândia; aparentemente seu hobby era estudar o general Freyberg. Infelizmente meu português não era bom o suficiente para descobrir os detalhes do porquê. O general Freyberg foi o comandante geral das forças expedicionárias da Nova Zelândia que lutaram com Montgomery contra Rommel no Norte da África durante a Segunda Guerra Mundial. Infelizmente também não pude dar ao rapaz nenhum detalhe da vida pessoal do general, o que ele achava certo que eu, sendo uma neozelandesa, deveria saber.

O que me intrigava era: por que um rapaz comum, no meio da selva amazônica, teria interesse em um general da Nova Zelândia?

No início eu estava viajando pela estrada principal para Manaus e ela era asfaltada. A primeira que eu via desde que saí de Belém. A bicicleta adorou. E eu também.

Mas logo cheguei à bifurcação e estava pedalando pela parte mais nova da BR-230.

Era irregular, cheia de buracos e coberta por uma espessa camada de poeira fina. Às vezes eu precisava desmontar e empurrar a bicicleta com força. Era como empurrá-la sobre uma praia de areia. Quando caminhões se aproximavam pareciam navios no mar, com a poeira se levantando de cada lado da “proa”, como o spray de água de um barco, e quando passavam eu ficava completamente envolvida por uma espessa nuvem laranja.

Em uma cabana de um agricultor onde parei, a família vivia ali havia mais de seis anos, muito antes de a construção da estrada ser planejada. Jantamos fruta de caju.

Eu nunca tinha pensado no caju como vindo de uma fruta. Realmente parecia estranho, mas era delicioso de comer. Pode ser de cor alaranjada-avermelhada ou amarela quando está maduro e tem formato muito parecido com um pimentão verde — mas não é oco como o pimentão. A polpa é meio ácida e parece deixar uma espécie de película dentro da boca, e é muito suculenta. O suco deixa uma mancha terrível se cair em qualquer tecido. Do lado de fora da fruta, na extremidade oposta ao cabinho, há uma grande protuberância dura. Ela tem formato de feijão e parece o bico de um papagaio apontando para fora. Aquilo é a casca que contém a castanha de caju.

Finalmente cheguei a Lábrea e encontrei o escritório do DNER onde entreguei minha carta de apresentação.

O chefe era um homem grande e corpulento, com olhos puxados e cabelos pretos curtos que sugeriam possível ascendência chinesa. Ele leu a carta. Virou-a, mas o outro lado estava em branco. Sentou-se à mesa e leu a carta novamente. Discutiu com três outros homens do escritório. Depois colocou a carta de lado e fez algum outro trabalho em sua mesa.

Eu não tinha ideia do que a carta dizia; ela estava lacrada. Sentei e esperei.

Depois de cinco minutos ele pegou a carta e a leu novamente. Virou-a outra vez, mas o verso continuava em branco. Falou novamente com um dos homens do escritório. O homem saiu da sala e voltou com um pequeno pacote de biscoitos e perguntou se eu gostaria de uma xícara de café.

Sim, obrigada.

Acho que aquilo foi o almoço.

O chefe leu a carta outra vez. Eu estava intrigada com a maneira como ele continuava virando o papel, como se esperasse que mais alguma informação aparecesse milagrosamente no lado em branco.

Bebi o café e estava delicioso. Eu havia perguntado se conheciam alguém que falasse inglês, mas aparentemente não tinham entendido.

Nada aconteceu durante a meia hora seguinte, então continuei apreciando o café.

Então um dos homens, que havia saído do escritório durante as grandes discussões, entrou na sala — trazendo um pastor consigo. Um pastor que falava inglês.

“Bem-vinda a Lábrea”, disse ele.

O chefe e seus homens ajudaram a colocar minha bicicleta na traseira da caminhonete do pastor e fui levada para a casa da missão.

O problema de Louise havia sido resolvido para satisfação de todos.

O homem inglês, Victor Maxwell, era na verdade um missionário batista da Irlanda do Norte. Ele, sua esposa Audrey e suas duas filhas pequenas estavam apenas de passagem por alguns dias enquanto iam para Manaus para uma conferência e depois retornariam à Irlanda do Norte.

Passei um tempo maravilhoso com eles. Companhia excelente e comida maravilhosa.

Eles me contaram como a missão batista havia começado em Lábrea. Muito antes de qualquer estrada ter sido imaginada nas regiões da selva, os batistas navegavam por alguns dos maiores afluentes do rio Amazonas com a intenção de iniciar postos missionários nas pequenas aldeias. Eles tentaram em Lábrea, mas encontraram forte oposição do padre local e por isso lhes foi negada a permissão necessária. Por causa disso decidiram seguir mais rio acima e finalmente se estabeleceram em Tarauacá, na província do Acre, uma área pela qual eu esperava eventualmente pedalar.

Em 1954 Fred Orr e sua jovem esposa, ambos missionários entusiasmados, voaram da Irlanda do Norte para Manaus e depois continuaram a viagem de barco em direção à missão recém-estabelecida em Tarauacá. Eles nunca tinham estado no Brasil antes, mas esperavam, ao chegar a Tarauacá, estudar primeiro a língua e depois se dedicar ao trabalho missionário ali.

Era uma viagem longa e lenta desde Manaus, mas eles tinham um ao outro para companhia e um livro de frases em português, então não deveria haver problemas.

A jovem esposa ficou muito doente e, quando o pequeno barco chegou à minúscula vila de Lábrea, ela morreu repentinamente.

Que experiência horrível deve ter sido para o jovem missionário. Ele estava em uma aldeia estranha, sem qualquer ponto de contato, não conhecia o idioma e sua esposa estava morta.

Os moradores de Lábrea reuniram-se para ajudá-lo. Organizaram o enterro de sua esposa no cemitério local e o hospedaram e alimentaram enquanto ele se recuperava do choque. As pessoas da vila disseram que, com o corpo de uma missionária batista enterrado ali para sempre, isso agora dava aos batistas o direito de estabelecer uma missão naquele lugar.

No entanto, o padre residente ainda se opôs.

Um grande empresário da vila, que naquele momento estava tendo uma de suas discussões periódicas com o padre, decidiu ajudar os batistas a se estabelecerem. Ele lhes deu um terreno para construir a casa da missão e eles estão lá desde então.

Fred Orr realmente aprendeu a língua e ainda continua fazendo trabalho missionário no Brasil, mas em outra região.

Ao retornar a Humaitá fui recebida como uma velha amiga por toda a equipe do escritório do DNER e voltei a me instalar na Casa Una mais uma vez, para começar a verificar tudo para a etapa final da minha viagem.

Porto Velho, a capital do território de Rondônia, seria minha próxima grande parada. Muitas cartas estariam esperando no correio (as primeiras desde Santarém). Também eu precisaria trocar mais dinheiro — tinha muito pouco em cruzeiros — e precisaria renovar o visto — eu já havia passado quase três meses no Brasil.

Na manhã seguinte fui ao escritório para agradecer ao senhor Cardoso por toda sua hospitalidade quando ele me entregou outra carta.

“Para o chefe em Porto Velho, ele vai providenciar para que você fique no complexo”, disse.

Agradeci novamente. Depois, após muitos votos de boa sorte para a viagem de todos, despedi-me de Humaitá e parti para o sul para desfrutar de dois dias inteiros de estrada asfaltada.