Capítulo 16 – Grandes rios e travessias na Amazônia

Esse é o capítulo 16 de 20 do livro Amazônia: A Viagem Quase Impossível

O livro é um relato verdadeiro sobre a a incrível expedição de uma ciclista que decide atravessar a Rodovia Transamazônica sozinha, sendo a primeira pessoa no mundo a fazer isso em 1978. Entre selva, rios imensos e comunidades isoladas, ela enfrenta perigos, desafios físicos e culturais em uma jornada de coragem, descoberta e superação no coração da Amazônia.

O dia estava passando e eu me sentia um pouco ansiosa para encontrar o complexo do DNER antes que o escritório fechasse. Mas afinal não houve problema. Eu havia entrado novamente em outro fuso horário e meu relógio estava uma hora adiantado.

Senhor Fernando Moutinho de Conceição não estava no escritório do DNER, mas mesmo assim abriram minha carta de apresentação de Manaus e ficaram muito impressionados com o conteúdo (fiquei imaginando o que estava escrito). Com dificuldade, porque ninguém falava inglês, explicaram que não havia uma residência em Rio Branco — mas que isso não era problema. Eu deveria deixar a bicicleta no escritório. Em seguida fui escoltada de carro até o Hotel Chui, o mais elegante da cidade, com ar-condicionado e água quente em todos os quartos.

Comecei a preencher a ficha de “informações necessárias” na recepção quando ela foi retirada de mim.

“Isso não é necessário”, disseram.

O homem do DNER sugeriu que eu voltasse ao escritório em três dias e então se despediu. Um carregador pegou meus alforjes e marchou grandiosamente em direção aos elevadores. Apressei-me atrás dele.

Era 6 de setembro.

Em 7 de setembro de 1822, o Brasil finalmente conquistou sua independência de Portugal. Assim, o dia 7 de setembro é hoje a maior data de celebração do calendário e eu estava em Rio Branco para a ocasião — com uma vista privilegiada dos acontecimentos a partir da varanda do meu quarto de hotel.

Eu estava sozinha observando as multidões se reunirem nas ruas abaixo quando uma mulher olhou para cima e gritou alguma coisa. Gritei de volta que não a entendia. Então ela chamou em inglês:

“A vista é boa daí de cima?”

“Sim”, respondi animada. “Suba e venha se juntar a mim.”

Achei que seria muito mais agradável ter companhia.

Logo houve uma batida na porta e a mulher entrou. E outra mulher, depois mais duas e então dois homens, todos seguidos por cinco crianças correndo. Logo encheram a varanda com muitas risadas e conversas.

A primeira mulher se apresentou. Seu nome era Grazeleira e então ela me apresentou a todas as outras pessoas. Feitas as apresentações, nos acomodamos para assistir ao grande desfile.

Primeiro vieram muitas crianças das escolas, todas vestidas com saias azul-royal ou calças curtas (para os meninos), camisas brancas e meias brancas, marchando com grande precisão ao som de uma banda de metais.

Depois três carros alegóricos muito grandes com o que imaginei serem cenas representando os índios, mas que pareciam mais maoris glorificados ou uma versão de Hollywood dos índios americanos — do tipo mais exótico.

Depois vieram vários carros alegóricos com temas da selva amazônica, alguns carregando jaulas com animais vivos — um tinha uma onça, mas parecia muito menor do que aquela que agora eu chamava de “minha” onça.

Eles foram seguidos por muitos grupos das forças militares, da polícia (incluindo a tropa de choque com uniforme completo), do corpo de bombeiros e milhares de outras crianças. Havia muitas bandas e muitos discursos, e todo o desfile levou várias horas para passar.

Grazeleira explicou que precisava ir com seus amigos, mas disse que voltaria no final da tarde para me levar para um passeio de carro.

Ela realmente voltou e dirigimos por alguns subúrbios mais afastados, onde ela descreveu com orgulho os novos projetos de construção planejados para expandir a cidade.

Depois fomos à casa de um amigo, um belo edifício de pedra e mármore com uma grande piscina, onde estavam realizando um grande jantar de comemoração do Dia da Independência, e fui convidada a participar.

No geral, um dia extremamente agradável.

A região, hoje conhecida como Estado do Acre, cobrindo uma área de mais de 150 mil quilômetros quadrados, originalmente fazia parte da Bolívia. Em 1905 a Bolívia decidiu “vendê-la” a um grande consórcio dos Estados Unidos — eles desejavam explorar seu potencial de borracha. Mas as pessoas que viviam ali lutaram fortemente contra essa ideia.

Depois de muita discussão o Brasil decidiu comprá-la e classificou toda a região como um Território Federal, o que significava depender do governo do Rio de Janeiro para todas as decisões administrativas locais.

Em 1962 ela foi reclassificada como Estado. Isso deu ao Acre seu próprio governo na própria capital, com representantes eleitos para o Governo Federal.

Durante minha estadia em Rio Branco havia grande fervor político, pois as campanhas estavam se intensificando para as eleições que seriam realizadas em 15 de novembro.

No Brasil existem dois principais partidos políticos: a Arena, o governo atual, e o MDB (em inglês: Movimento Democrático Brasileiro), o partido de oposição.

Para uma cidade do tamanho de Rio Branco cada partido selecionaria três representantes — mais em distritos maiores, menos em distritos menores. As pessoas então votariam em sua escolha entre os seis candidatos, seja pela personalidade ou pelo partido (o que considerassem mais importante).

Todos os votos da Arena seriam somados e todos os votos do MDB também seriam somados. O partido que obtivesse o maior número seria o partido representado no Governo Federal. O candidato desse partido que tivesse recebido o maior número de votos seria o senador que os representaria. Mesmo que um candidato tivesse obtido o maior número de votos entre todos os seis, ele não seria senador se seu partido não tivesse vencido.

Depois que tudo isso estivesse concluído, seriam os senadores que votariam para escolher um presidente.

Havia muitos cartazes relacionados à eleição nos diferentes distritos pelos quais passei e fiquei bastante surpresa ao ver quantas mulheres estavam concorrendo.

Enquanto eu estava hospedada no Hotel Chui ocorreu ali uma grande reunião política.

Eu estava interessada em toda aquela agitação, mas não conseguia entender nenhum dos discursos. Tinha algo a ver com a instalação de uma grande nova usina de eletricidade em algum lugar. Muitas canções nacionais foram cantadas, houve muitos discursos com aplausos vigorosos e muito uísque foi consumido.

Não havia um suporte para o microfone, então outro homem ficou ao lado do orador segurando-o com uma das mãos. Com a outra mão, atrás das costas do orador, ele sinalizava para a multidão sempre que queria que eles aplaudissem.

A outra ponta do fio do microfone estava sendo mantida no lugar contra uma tomada por um garoto — aparentemente o plugue não ficava encaixado sozinho. O menino ficou ali sentado tranquilamente, o plugue em uma mão, uma maçã na outra e uma revista no colo durante todo o programa.

Mais tarde uma jovem de cerca de dezenove anos falou comigo em um inglês muito bom.

“Meu nome é Ana Maria”, disse ela. “O escritório do DNER me pediu para encontrá-la e servir como sua intérprete durante sua estadia aqui.”

Sentamo-nos no salão do hotel e conversamos como velhas amigas. Ela olhou o relógio.

“Precisamos ir”, disse ela, levantando-se repentinamente da cadeira. “Eu deveria levá-la diretamente ao escritório do jornal local. Eles querem fazer uma entrevista sobre sua viagem.”

Quando a entrevista terminou combinamos de nos encontrar no hotel às nove e meia da manhã seguinte.

Mas Ana Maria chegou duas horas atrasada. Nada muito incomum na América do Sul, mas eu estava começando a ficar um pouco preocupada com o que poderia ter acontecido.

De repente ela entrou correndo no salão.

“Desculpe o atraso. Estive tendo um tempo muito agitado na delegacia de polícia”, exclamou. “A propósito, você viu sua história no jornal?”

“A delegacia!” Agora foi minha vez de exclamar. O que diabos ela tinha ido fazer lá?

Ela havia ido para obter uma “autorização”. Autorização de quê? quis saber.

E numa torrente de palavras ela me explicou a situação.

Quando leu no jornal da manhã que haviam mencionado seu nome na minha entrevista, ela foi imediatamente ao chefe de polícia — teve que esperar para vê-lo, e foi por isso que se atrasou. Ela queria explicar quem eu era e como havia ficado “associada” a mim. Evidentemente eles precisam ser “bastante cuidadosos” se o nome deles aparece no jornal em ligação com um turista.

A polícia disse a ela que não havia problema. Eles haviam sido avisados sobre mim desde Belém e outros lugares ao longo do caminho — e eu nunca percebi nada!

Disseram que apenas desejavam manter um controle discreto sobre meu bem-estar geral e minha segurança. Qualquer ajuda que Ana pudesse me dar com o idioma tinha total aprovação deles.

Ela soltou um grande suspiro. “Então está tudo certo.”

À tarde fomos ao escritório do DNER e finalmente conheci o senhor Conceição.

Por meio de Ana ele falou sobre sua grande preocupação com minha viagem futura. Os “perigos”, os “problemas” etc.

Contei a ele sobre meu desejo de encontrar o Dr. Tom Geddis e sua família em Tarauacá — eu tinha ouvido em algum lugar que eles vinham da Nova Zelândia.

Ele sugeriu que o DNER poderia organizar uma viagem de jipe de ida e volta para que eu visitasse o Dr. Tom. Quando voltasse, eu poderia então seguir pela curta rota ao sul entrando na Bolívia e depois no Peru por aquele caminho.

Não. Eu estava absolutamente decidida a ir até o fim da estrada no Brasil.

Ele balançou a cabeça gentilmente e pediu que eu esperasse alguns minutos, então saiu do escritório. (Com o conhecimento posterior do que aconteceu ao longo daquela estrada, às vezes me pergunto se deveria ter aceitado seu conselho.)

Ele voltou e me entregou três envelopes. Cartas de apresentação para as Prefeituras (os prefeitos) das pequenas cidades pelas quais eu passaria ao longo do caminho.

Depois de muitos agradecimentos por toda a gentileza e hospitalidade, Ana e eu caminhamos de volta ao hotel empurrando a bicicleta entre nós.

Na manhã seguinte prendi os alforjes novamente e parti para pedalar a última etapa da minha viagem impossível.